Uno más de los que marcan camino (xanaparh) ya lo ha desandado. Y uno, que la va de duro, siente el estremecimiento y la pérdida, rechaza ciertas cuestiones pragmáticas y trata de no dejarse vencer por un dolor que debiera ser ajeno.
- Qué hacés fumando de ésos? - Son del Rulo. - Tomá, agarrá de estos entonces. - Okey. - Y qué hacés fumando? - Hoy me toca.
Después vino aquel que el interesado nunca ve, aquel que cantando ritos ajenos en lengua foránea le dio al caminante el pase definitvo a las tierras de Astvac.
Pueden por limadura propia escaparse algún signo + de regalo y hasta paréntesis o corchetes de oferta pero que tu cabeza meta automáticamente un (?) en medio de una fórmula puede ser patológico y/o sintomático pero -de ninguna manera- un crimen.
Un lugar por donde pasaba una vía, ahora hay pasto. Los municipales y mucha gente de una ONG al lado de la parrilla. Me escabullo y me encuentro con algunos de la Fundación y otros muchos de la filial. Organizo, distribuyo, comento, asigno, recaudo.
La ex, alta, fina, distinguida como nunca, vestido largo y verde, me arrebata en su auto mientras veo –vemos?- a su marido cenando ausente y lastismosamente en un lugar tan bien puesto, manteles bordados. La que me gusta y que hizo que las cosas pasen. Merceditas que está enamorada, pone cara de reproches, pero no se hace cargo. Su amiga, que logró cobrarle hasta a la DGI, "si la hago la hago bien -me dice- mirá, hasta factura me dieron". No le aclaro que eso es un recibo.
Al final llegan el flequillo, la cintura y los pechos de la hermosa chica de Querétaro. Mierda, cómo me gusta la chica de Querétaro.
- No, no llego hasta allá, entro por el acceso. - Dame uno hasta ahí entonces. Una hora para ir.
Los que pisados los 40 recién empiezan a trabajar. La versión en castellano de un pelotazo hollywoodense. Un gallo que rapta y monta los gatitos que zafaron del mastín. Me lo dejaron de este lado de la reja. El lavarropa que tuvo que ser exorcizado.
- No, no entro por ahí, entro por la otra ruta. - Bueno, dame uno hasta ahí. Dos para volver.
Puertas bloqueadas, y una ruta en que todas las esquinas son iguales. Predicadores a-gi-tan-do-sé, pero ya ni galpones ni jueces. La caminata imposible. El auto en la puerta, las sombras en el living. Teléfono, es larga distancia.
Maril, Borgnia, Sarlanga, Gandulla y Emeal. Una remera que dice very kissable.
"Sin TRigo" nació como un simple nombre alternativo a un blog ajeno que no prosperó, para esa época yo ya hacía casi un año(?) que escribía en La Redó y me decidí a largarme con el blog propio.
El primer leit motiv fue "Sin TRigo pero con mucha paja", hubo otros, el que más duró fue "Sin TRigo pero con mucho fuego"; hubo un momento en que cayó en mis manos uno de esos libros que te queman la cabeza, hablaba -entre muuuchas otras cosas- de la importancia del maíz en la vida del aborigen americano (el maíz es el único cereal originario de América), un aborigen "sin maíz" no existe, muere, su vida toda gira en torno a su cultivo.
Puede decirse entonces que cada uno debe buscar "su maíz", yo ya estaba sin trigo y entonces empecé a buscar mi maizal.
Empieza hoy el "Camino al Maíz".
Pueden saludar al partir.
Pueden acompañar un par de kilómetros.
Pueden señalar los pasos a seguir si conocen el camino.
Pueden acercarse a saludar desde el borde del camino.
Pueden -cada tanto- alcanzarnos una vianda para recuperar fuerzas.
A veces un empujoncito o bastón puede ser de ayuda.
Alguno quizás pueda ofrecer refugio nocturno.
Voy a pie, hay lugar para quien quiera sumarse.
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